no sé por qué, pero desde hace algunos días me ando topando con la muerte en las esquinas. que una guerra civil de abuelos, que un par de telas manchadas, que un poeta preso, la noticia de un suicidio, el relato de un crimen. y en la mente, el relato más escondido de la que se adelantó a la mano del verdugo.
me voy por un senderito/ sembrado de blancos yuyos/ y en árboles en capullo/ ya cantan los chincolitos./ En el estero infinito/ se están meciendo las aguas,/ la sombra de la patagua/me recibe con cariño,/ las lágrimas del corpiño,/ resbalan hasta mi enagua./ Detrás de las alamedas/ se duermen los animales,/ perfuman los cereales/ las trémulas sementeras./ Las hojas por vez postrera/me brindan una sonrisa/ y me refresca la brisa/ con sus esponjas, la frente./ Respiro serenamente,/ ya nada me martiriza./ Semana que mis rosales/ estaban ya florecidos/ yo con mi malo sentido/ vi sólo sus espinales./ Las nubes primaverales/ parecen una pintura,/ los campos con su verdura/ me han descorrido el telón./ Mis ojos bailan al son/ del viento por la llanura./ Ya no me clava la estrella,/ ya no me amarga la luna,/ la vida es una fortuna/ vistosa, próspera y bella./ Sus lluvias y sus centellas/ nos engalanan los aires/ nos brindan como una madre/ su aliento renovadero./ Ya siento que el mundo entero está de canto y de baile./ violeta parra.